Que mas da

No quiero comprensión, solo espacio. 
La última vez que fumamos apareció un remolino. Y me prometí que iba a escribirlo. Escribirlo para no olvidarlo. Para que quede clavado en mi memoria: ese abrazo, esa mirada, esa lágrima que corre sola cuando te vas.
Ayer volví a fumar sola y no hubieron remolinos para mí. Para mí ni para nadie. El humo sale sin forma por la ventana. Se pierde en el viento. Y me pregunto dónde estarás.

¿Qué es lo peor de vivir acompañada? No poder llorar sola. Es encerrarte en el baño para tragarte tu dolor. Tragarte tus lágrimas, tragarte el llanto, tragarte el sufrir. Es sentirse solo aunque estes acompañado. Es rogar que las cosas no cambien, que se queden, que no vuelen, que no vuelvan. Que los abrazos no se borren, no se esfumen, no se olviden. Que no haya promesas, ni más palabras que salgan de mi boca. Porque después del sufrimiento solo quedan meses de entumecimiento. ¿Por qué dejarse sentir algo?

Sharp Objects

The look he gives Camille and his paltry apology in the hospital exemplify one of my greatest fears: that my struggle with mental illness and the scars it has carved into my identity will define me so wholly, no one will be able to look beyond them. At least, Frank can.

At least I hope someone can.

FOTOGRAFIA

Cada vez que yo me voy
llevo a un lado de mi piel
tus fotografias para verlas cada vez
que tu ausencia de devora entero el corazon
y yo no tengo remedio mas que amarte.
Y de nuevo enfermo este corazon
que no le queda remedio mas que amarte-
En la distancia, te puedo ver
cuando tus fotos me siento a ver. 

Supongo que viajar

 Cuando uno se va de casa, se choca de lleno con un mundo de preguntas. Todas las certezas se desarman conforme pasan los dias. Supongo que lo mas dificil es tener que volver a conocer a aquellos que nos rodeaban. Aquellos que se fueron antes que uno, quienes nos dejaron atras de sus rutinas, para formar parte de un nuevo entorno. Nuevo trabajo, nueva casa, nuevos amigos, nuevos horarios, nuevas calles... Y ahi se encuentra uno, en una nebulosa de nada. La gente en mi pais sigue su vida normal, y la gente en sus nuevos paises ya tiene otra rutina. Y ahi estoy yo, no siendo parte de nada. Viendo como la gente que uno ama continua sin pensarlo. Supongo que eso es lo mas dificil de viajar. El tener que rearmar nuevamente una vida, con los pedazos que otra gente dejo.
Supongo que lo mas dificil es tener que acostumbrarse a la soledad, al vacio, a las preguntas, a no poder hablar, a no poder comunicarse, a hablar otro idioma, a no entender las costumbres, a tener que sonreir cuando no se tienen ganas.
Supongo que lo mas dificil es tener que ver al amor de tu vida continuar la suya como si nada. Saber que es una decision de la cual no se puede volver. Que no se puede volver el tiempo atras. Supongo que eso es lo que forma el caracter, o lo que nos hace ver que no podemos ser dependientes de una persona. Supongo que viajar nos hace valorar las cosas realmente importantes, que quizas antes ni siquiera podiamos ver. Porque cuando lloras desconsoladamente porque no hay nada dentro tuyo, ni una respiracion, ni un signo de vida, ahi te das cuenta de cuales son tus verdaderas prioridades. Supongo que para mi sea algo totalmente distinto..

DÍA DEL PADRE

https://www.youtube.com/watch?v=n3EDQ33GosU
Canciones que nunca tendría que haber olvidado,

 Porque cuando sentís que te rompes en mil pedazos, que ya ni vale la pena. Porque a veces te gustaría ser como ese ser horrible a quien no le importa, que puede pasar semanas sin hablarte. Esa persona a la que le diste un regalo, una ofrenda de paz, el día del padre, y todavía no te dijo ni gracias. Esa persona que hace años te saca las energías de levantarte, ni de escribir.

Antes

Y supongo que antes era feliz, o que directamente era otra persona. Ahora solo me dedico a extrañarte, a olvidarte, a reencontrarte, a esfumarte y que vuelvas a aparecer. Supongo que cuando ayer me preguntaron si era feliz, ni siquiera lo pense. Ni siquiera quiero pensarlo, en volver a mi vida sin vos. Diran que soy extremista, pero el amor joven es asi, extremista hasta los huesos. Donde las noches despues de vos son mas oscuras, y los dias no se ocupan con nada. Supongo que con ver tus fotos no voy a hacer que vuelvas, pero por lo menos sigo guardando este lugar en mi corazon, en mi cama, ese estante de mi armario, para vos. Para cuando quieras regresar a una vida feliz. Supongo que solo queda el consuelo de poder transformar 24 horas de pensamientos desordenados en un conjunto de palabras que intentan ser un texto. Pero no tiene logica. Como tampoco tienen logica estas horas, dias, semanas sin vos. Supongo sere otra idiota de 23 años intentando organizar sus ideas para que su vida no sea un caos, otra vez. Supongo que despues de dos años y medio no habia cambiado tanto. Todavia queda esa oscuridad que habias llenado. Todavia queda esa nada.

Cascos en el suelo

La casa de Asterión

[Cuento. Texto completo.]

Jorge Luis Borges

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Y la reina dio a luz un hijo que se llamó Asterión.
Apolodoro: Biblioteca, III,I

Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo castigaré a su debido tiempo) son irrisorias. Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito)1 están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera. No hallará pompas mujeriles aqui ni el bizarro aparato de los palacios, pero sí la quietud y la soledad. Asimismo hallará una casa como no hay otra en la faz de la Tierra. (Mienten los que declaran que en Egipto hay una parecida.) Hasta mis detractores admiten que no hay un solo mueble en la casa. Otra especie ridícula es que yo, Asterión, soy un prisionero. ¿Repetiré que no hay una puerta cerrada, añadiré que no hay una cerradura? Por lo demás, algún atardecer he pisado la calle; si antes de la noche volví, lo hice por el temor que me infundieron las caras de la plebe, caras descoloridas y aplanadas, como la mano abierta. Ya se había puesto el Sol, pero el desvalido llanto de un niño y las toscas plegarias de la grey dijeron que me habían reconocido. La gente oraba, huía, se prosternaba; unos se encaramaban al estilóbato del templo de las Hachas, otros juntaban piedras. Alguno, creo, se ocultó bajo el mar. No en vano fue una reina mi madre; no puedo confundirme con el vulgo; aunque mi modestia lo quiera.

El hecho es que soy único. No me interesa lo que un hombre pueda trasmitir a otros hombres; como el filósofo, pienso que nada es comunicable por el arte de la escritura. Las enojosas y triviales minucias no tienen cabida en mi espíritu, que está capacitado para lo grande; jamás he retenido la diferencia entre una letra y otra. Cierta impaciencia generosa no ha consentido que yo aprendiera a leer. A veces lo deploro porque las noches y los días son largos.

Claro que no me faltan distracciones. Semejante al carnero que va a embestir, corro por las galerías de piedra hasta rodar al suelo, mareado. Me agazapo a la sombra de un aljibe o a la vuelta de un corredor y juego a que me buscan. Hay azoteas desde las que me dejo caer, hasta ensangrentarme. A cualquier hora puedo jugar a estar dormido, con los ojos cerrados y la respiración poderosa. (A veces me duermo realmente, a veces ha cambiado el color del día cuando he abierto los ojos). Pero de tantos juegos el que prefiero es el de otro Asterión. Finjo que viene a visitarme y que yo le muestro la casa. Con grandes reverencias le digo: Ahora volvemos a la encrucijada anterior o Ahora desembocamos en otro patio o Bien decía yo que te gustaría la canaleta oAhora verás una cisterna que se llenó de arena o Ya veras cómo el sótano se bifurca. A veces me equivoco y nos reímos buenamente los dos.

No sólo he imaginado esos juegos; también he meditado sobre la casa. Todas las partes de la casa están muchas veces, cualquier lugar es otro lugar. No hay un aljibe, un patio, un abrevadero, un pesebre; son catorce (son infinitos) los pesebres, abrevaderos, patios, aljibes. La casa es del tamaño del mundo; mejor dicho, es el mundo. Sin embargo, a fuerza de fatigar patios con un aljibe y polvorientas galerías de piedra gris he alcanzado la calle y he visto el templo de las Hachas y el mar. Eso no lo entendí hasta que una visión de la noche me reveló que también son catorce (son infinitos) los mares y los templos. Todo está muchas veces, catorce veces, pero dos cosas hay en el mundo que parecen estar una sola vez: arriba, el intrincado Sol; abajo, Asterión. Quizá yo he creado las estrellas y el Sol y la enorme casa, pero ya no me acuerdo.

Cada nueve años entran en la casa nueve hombres para que yo los libere de todo mal. Oigo sus pasos o su voz en el fondo de las galerías de piedra y corro alegremente a buscarlos. La ceremonia dura pocos minutos. Uno tras otro caen sin que yo me ensangriente las manos. Donde cayeron, quedan, y los cadáveres ayudan a distinguir una galería de las otras. Ignoro quiénes son, pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su muerte, que, alguna vez llegaría mi redentor. Desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi redentor y al fin se levantará sobre el polvo. Si mi oído alcanzara todos los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Cómo será mi redentor?, me pregunto. ¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?

El Sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba ni un vestigio de sangre.

-¿Lo creerás, Ariadna? -dijo Teseo-. El minotauro apenas se defendió.

Domingo, 24 de enero de 2016

Después de tantos años entro acá  para darme cuenta de que hasta mis peces que antes estaba tan obsesionada por alimentar, me abandonaron. No es que no esté acostumbrada ya, pero volver a recordarlo siempre deja algo. O tal vez después de tanto encontré otro cable a tierra, o estoy más alejada que nunca. Con ganas de seguir viviendo totalmente entumecida, abstraída de la realidad, de mi realidad. Seguir viviendo sorda y ciega y sin memoria y sin una puta ancla que me arrastre hacia abajo. Después de tantos años entro acá para darme cuenta de que a veces seguimos siendo los mismos aunque nos pasamos la vida tratando de ocultarlo. Que a veces un domingo de soledad puede ser más peligroso de lo que creíamos.

DreamGirl

You want all my love and my devotion
You want my loving soul right on the line
I have no doubt that I could love you forever
The only trouble is you really don't have the time

You've got one night only, one night only, that's all you have to spare
One night only, let's not pretend to care
One night only, one night only, come on big baby come on
One night only, we only have 'til dawn

In the mornin' this feelin' will be gone
It has no chance goin' on
Something so right has got no chance to live
So let's forget about chances, its one night I will give

One night only, one night only, you'll be the only one
One night only, then you'll have to run, oh
One night only, one night only, there's nothin' more to say
One night only, words get in the way
One night only, one night only, one night only.

 

https://www.youtube.com/watch?v=BUbUqx5qSrc 

Paranoia

¿Cómo te va? tanto tiempo, me hacías muerto
yo no esperaba encontrarte, menos acá en el desierto

Quedaron las cosas claras desde hace rato
no me mirás, no te miro, ese era el trato
¿por qué me jugaste en contra, si no era lo que buscabas?
quedarte en casa conmigo, ¿qué te costaba?

ahora estoy libre tu sombra, libre de mi
libre de tu sombra, libre de mi

miro tus ojos y no veo nada bueno
el aguijón no lo tengo, pero me queda el veneno

y ahora querés convencerme de que estoy viejo, de que estoy loco
me miro y no me sorprende, puede ser, solo un poco
quisiste cortar camino, hacer todo a tu medida
te quise cerrar la puerta y tardé toda la vida

pero estoy libre tu sombra, libre de mi
libre de tu sombra

libre de tu sombra, libre de mi
libre de tu sombra, libre de mi

https://www.youtube.com/watch?v=YjLzj3scDzg

A LA IZQUIERDA DEL ROBLE - MARIO BENEDETTI

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.
El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.
Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fanáticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.
Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.
Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico
ayer llegó el otoño
el sol de otoño
y me sentí feliz
como hace mucho
qué linda estás
te quiero
en mi sueño
de noche
se escuchan las bocinas
el viento sobre el mar
y sin embargo aquello
también es el silencio
mírame así
te quiero
yo trabajo con ganas
hago números
fichas
discuto con cretinos
me distraigo y blasfemo
dame tu mano
ahora
ya lo sabés
te quiero
pienso a veces en Dios
bueno no tantas veces
no me gusta robar
su tiempo
y además está lejos
vos estás a mi lado
ahora mismo estoy triste
estoy triste y te quiero
ya pasarán las horas
la calle como un río
los árboles que ayudan
el cielo
los amigos
y qué suerte
te quiero
hace mucho era niño
hace mucho y qué importa
el azar era simple
como entrar en tus ojos
dejame entrar
te quiero
menos mal que te quiero.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puedo ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que Dios no admite porque tiene celos.
Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.
Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
sólo de a ratos parecía
que iba a vivir
que iba a vencernos
pero los dos fuimos tan fuertes
que lo dejamos sin su sangre
sin su futuro
sin su cielo
un niño muerto
sólo eso
maravilloso y condenado
quizá tuviera una sonrisa
como la tuya
dulce y honda
quizá tuviera un alma triste
como mi alma
poca cosa
quizá aprendiera con el tiempo
a desplegarse
a usar el mundo
pero los niños que así vienen
muertos de amor
muertos de miedo
tienen tan grande el corazón
que se destruyen sin saberlo
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
y qué verdad dura y sin sombra
qué verdad fácil y qué pena
yo imaginaba que era un niño
y era tan sólo un niño muerto
ahora qué queda
sólo queda
medir la fe y que recordemos
lo que pudimos haber sido
para él
que no pudo ser nuestro
qué más
acaso cuando llegue
un veintitrés de abril y abismo
vos donde estés
llevale flores
que yo también iré contigo.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo despierta con la lluvia.
Ahora la última nube a resuelto quedarse
y nos está mojando como alegres mendigos.
El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nadar desesperadamente.
Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.
Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.

NIGHTMARE

- Pero qué soñas cuando tenes pesadillas? - Me preguntó.
- No me acuerdo.
Pero cómo explicarle que sueño que hay gente en la misma habitación? Cómo decirle que no son espíritus los que me aterrorizan, sino gente de verdad? No falta mucho para que sus caras vuelvan a invadir cada sueño, cada noche, cada día, convirtiéndolos en pesadillas. Es que recuerdo demasiado bien esos rostros y expresiones, sus manos y ropa, cada noche, cada día, cada minuto y segundo. Ya no se vuelve tan fácil cuando te encontrás acostada en la cama acurrucada contra vos misma escuchando voces en tu cabeza hace media hora, y sentís que hay alguien más ahí. Una presencia. Una persona. No cualquier persona. Ellos. Ellos, los que vienen a buscarme. Ellos, que vuelven desde mi pasado para, una vez más, asesinarme.
Cómo explicarle que hay mucho más de mí de lo que conoce. Cómo hacerlo conocer, si ni yo misma me conozco. Cómo conocerme, si me da tanto miedo. Nunca es bueno revolver entre las cosas del pasado, porque ahí se encuentran todos mis temores y mis fallas y - aunque tal vez suene demasiado grande - mis traumas. Cómo volver a dormir con él si anoche lo desperté una milésima de veces llorando por mis pesadillas. Cómo abrazarlo de nuevo sin contarle con la persona que está viviendo. 
Soy dos personas. Y una grita por dejarse ir al otro lado de la locura para poder descansar de tantas presiones. Y la otra se mantiene cuerda, y se levanta para trabajar todos los días. Hay noches que soy una, días que soy otra.

People fear death even more than pain. It's strange that they fear death. Life hurts a lot more than death. At the point of death, the pain is over. Yeah, I guess it is a friend. 
Jim Morrison

People fear death even more than pain. It's strange that they fear death. Life hurts a lot more than death. At the point of death, the pain is over. Yeah, I guess it is a friend.
Read more at http://www.brainyquote.com/quotes/quotes/j/jimmorriso109347.html#eEQqK3uA8duGZWwm.99

People fear death even more than pain. It's strange that they fear death. Life hurts a lot more than death. At the point of death, the pain is over. Yeah, I guess it is a friend.

Jim Morrison

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I'm sure she doesn't know
How to touch you like I would
I beat her at that one good
Don't you think so?
She's almost 6 feet tall
She must think I'm a flea
I'm really a cat you see
And it's not my last life at all

So don't bother
I won't die of deception
I promise you won't ever see me cry
Don't feel sorry

And don't bother
I'll be fine
But she's waiting
The ring you gave to her will lose its shine
So don't bother, be unkind